Jarmusch me dijo que le afane a Heidegger

La progresividad con que la vida va encaminando su expresión de finitud, se materializa en la conciencia cuando mi propia circunspección está deshecha.

Y cuando avanzan los cercos psíquicos y crecen en inevitables formas ramificadas, es porque son dirigidos por entonaciones ácidas que manipulan mi circunspección, a costa de mi imposibilidad de llegar a si quiera tener un optimismo menguante.

Estoy siendo infeliz con prudencia. Como con una circunspección alterada. Bostezo, y mi sueño estalla en presumibles agobios, recordando antiguos residentes de contingencias fortuitas.

La circunspección no entiende la guía, el lazo con el alma. (Está apática y obstruida). Por mi ser que atesora pálidos rincones entre anáforas ausentes.

Pliegue

El pliegue

Los charcos están desparramados

Un poco por escalones que avecinan las casas

y otro por esquinas llenas de nadie

Se pliega

Los cordones desfachatados que supuran la gota

Salpican entre recovecos las vestiduras del Sonámbulo

Y logran alcanzar el nervio estático

Hay pliegue

La psiquis del martes por la mañana amortiza

Él, tiene miedo de pisar la baldosa que se transparenta de las de más

Insegura ella, de su apoyo desvencijado

Se despliega 

Torpe el pie sonámbulo, monótono autómata

Lo riega de sal -en una retrospectiva del charco desparramado-

Y lo despierta de una somnífera existencia