Dejo

La única que me quiere realmente,

es la nube ambulante,

es el deterioro de mi introspección,

es la rabia que no le corresponde.

La única que me quiere realmente,

tiene desmerecida mi especulación,

un puñado de aire sin certezas,

y vagas promesas del tiempo.

Lo único que puedo hacer,

es gozar de su calamidad,

porque así de cruel es mi transparencia,

porque así naufrago entre espejos.

Esa solemnidad aparenta,
Es apática

Y una sustanciosa pérdida de existencia
Se evapora por las rendijas

Algo de La naúsea de Sartre

"Veo el porvenir. Está allí, en la calle, apenas más pálido que el presente. ¿Qué necesidad tiene de realizarse? ¿Qué ganará con ello? La vieja se va cojeando, se detiene, tira de una mecha gris que le asoma por debajo de la pañoleta. Camina; estaba allá, ahora está aquí... No sé dónde ando: ¿veo sus gestos o los preveo? Ya no distingo el presente del futuro, y sin embargo esto dura, se realiza poco a poco; la vieja avanza por la calle desierta, desplaza sus grandes zapatos de hombre. Así es el tiempo, el tiempo desnudo; viene lentamente a la existencia, se hace esperar y cuando llega uno siente asco porque cae en la cuenta de que hacía mucho que estaba allí. La vieja se acerca a la esquina de la calle, ahora sólo es un montoncito de trapos negros. Bueno, sí, lo acepto, esto es nuevo, no estaba ahí hace un instante. Pero es una novedad descolorida, desflorada, que nunca puede sorprender. Va a doblar la esquina, dobla... durante una eternidad."

Lord Henry en el Retrato de Dorian

"La razón de que nos guste pensar bien de los demás es que tenemos miedo a lo que pueda sucedernos. La base del optimismo es el terror. Pensamos que somos generosos porque atribuimos a nuestro vecino las virtudes que más pueden beneficiarnos. Alabamos al banquero para que no nos penalice por estar en números rojos y encontramos buenas cualidades en el salteador de caminos con la esperanza de que respete nuestra bolsa. Creo todo lo que he dicho. Desprecio profundamente el optimismo. En cuanto a echar a perder una vida, una vida sólo se echa a perder cuando se detiene su crecimiento. Si quieres estropear una personalidad, basta reformarla. Por lo que hace al matrimonio, por supuesto que sería una estupidez, pero hay otros vínculos, mucho más interesantes, entre hombres y mujeres. Estoy desde luego dispuesto a alentarlos. Tienen el encanto de estar de moda. Pero aquí llega Dorian, que te lo contará todo mejor que yo."

Poesía de Solari

Una rata muerta en los geranios

Con un soplo vacío mi boca
es tarde en la noche
y no puedo dormir.
Silenciosa mi risa está oscura
domina mis labios, me obliga a mentir.

Nieblas cubren el parque
ponen un velo que quita vida
y da ilusion

Necesito de algun paraíso
que obligue a mi cuerpo a jugar con vos
aunque estoy atado a tus diabluras
sabés que estoy siempre a favor del adiós.

Perros, como fantasmas que nos rodean
en la neblina al caminar.

La belleza es siempre temible
y se hace difícil poder soportar
cuando vas de un silencio a otro
cubriendo tus ojos con mi soledad.

Nubes que son sospechas
mientras me llegan perfumes de la tempestad
las ves.

Kafka

"

Desde que tengo uso de razón me he preocupado tan profundamente por el mantenimiento espiritual de mi existencia que todo lo demás me daba igual.

"

Avión

Tengo la incomodidad de sentir que el piso que toco, no es la tierra firme que me acostumbra la mañana cuando recién levantado despliego mis pies sobre la calma de mi habitación. Esa falta de existencia que sufro, mas bien es la sensación que me aliena de la sobriedad con la que actúa lo terrenal sobre el pie. Entonces palpo y convierto todo esto en una relación de dependencia e inseguridad al artefacto que me traslada (éste maldito avión). Porque si nuestro impulso fuese fuerza suficiente como para nadar en el aire y contenernos premeditadamente, toda inclemencia se volvería un desafío asumido. No un susto. ¿De dónde me agarro? ¿Qué materia puede brindarme confianza? Ninguna. Produzco en el desespero una reciprocidad de energías humanas que las fuerzo a unir. Estas se  mezclan entre mi impulso y el "otro" buscado, y se asumen desde la empatía como medio unificador de un deseo como mínimo esperanzador u optimista. Es decir, busco una palabra mayor. Un dogma que establezca una revolución en mi supuesto para añorar una paciencia. Para sentirla y disfrutarla el tiempo que se pueda. Que por lo general es poco. Porque... sigo en este avión.

La Delia se escapó

La tía Delia rascaba la espalda como si estuviese narrando una historia mágica, donde sus manos eran barridas de todo lo malo, de lo que lastima a veces. O eran casi una excusa, un trampolín directo a un sueño hermoso. Y temer entrar a ese sueño era casi un histeriqueo porque no quería perder noción de su tacto. Mis miedos ya ahuyentados eran fríamente humillados, porque la tía hacía un bien de vocación. Y por que no, de voluntad. Porque era una tía, al menos para mi. Pero una tía como las que no tenía, como las que me faltaban. Como si hubiese un lugar perfectamente guardado para ella y su paso por mí. Su piel estaba trizada de tierra y sus ojos miraban inocentes infinitos. Su tristeza siempre soslayada por los mates de la mañana, donde invadían sus risas: tan familiares como el clic de un reloj inconfundible, el cual estas tan acostumbrado a escuchar que pensabas que no iba a dejar de sonar nunca.