Lord Henry en el Retrato de Dorian

"La razón de que nos guste pensar bien de los demás es que tenemos miedo a lo que pueda sucedernos. La base del optimismo es el terror. Pensamos que somos generosos porque atribuimos a nuestro vecino las virtudes que más pueden beneficiarnos. Alabamos al banquero para que no nos penalice por estar en números rojos y encontramos buenas cualidades en el salteador de caminos con la esperanza de que respete nuestra bolsa. Creo todo lo que he dicho. Desprecio profundamente el optimismo. En cuanto a echar a perder una vida, una vida sólo se echa a perder cuando se detiene su crecimiento. Si quieres estropear una personalidad, basta reformarla. Por lo que hace al matrimonio, por supuesto que sería una estupidez, pero hay otros vínculos, mucho más interesantes, entre hombres y mujeres. Estoy desde luego dispuesto a alentarlos. Tienen el encanto de estar de moda. Pero aquí llega Dorian, que te lo contará todo mejor que yo."

Poesía de Solari

Una rata muerta en los geranios

Con un soplo vacío mi boca
es tarde en la noche
y no puedo dormir.
Silenciosa mi risa está oscura
domina mis labios, me obliga a mentir.

Nieblas cubren el parque
ponen un velo que quita vida
y da ilusion

Necesito de algun paraíso
que obligue a mi cuerpo a jugar con vos
aunque estoy atado a tus diabluras
sabés que estoy siempre a favor del adiós.

Perros, como fantasmas que nos rodean
en la neblina al caminar.

La belleza es siempre temible
y se hace difícil poder soportar
cuando vas de un silencio a otro
cubriendo tus ojos con mi soledad.

Nubes que son sospechas
mientras me llegan perfumes de la tempestad
las ves.

Kafka

"

Desde que tengo uso de razón me he preocupado tan profundamente por el mantenimiento espiritual de mi existencia que todo lo demás me daba igual.

"

Avión

Tengo la incomodidad de sentir que el piso que toco, no es la tierra firme que me acostumbra la mañana cuando recién levantado despliego mis pies sobre la calma de mi habitación. Esa falta de existencia que sufro, mas bien es la sensación que me aliena de la sobriedad con la que actúa lo terrenal sobre el pie. Entonces palpo y convierto todo esto en una relación de dependencia e inseguridad al artefacto que me traslada (éste maldito avión). Porque si nuestro impulso fuese fuerza suficiente como para nadar en el aire y contenernos premeditadamente, toda inclemencia se volvería un desafío asumido. No un susto. ¿De dónde me agarro? ¿Qué materia puede brindarme confianza? Ninguna. Produzco en el desespero una reciprocidad de energías humanas que las fuerzo a unir. Estas se  mezclan entre mi impulso y el "otro" buscado, y se asumen desde la empatía como medio unificador de un deseo como mínimo esperanzador u optimista. Es decir, busco una palabra mayor. Un dogma que establezca una revolución en mi supuesto para añorar una paciencia. Para sentirla y disfrutarla el tiempo que se pueda. Que por lo general es poco. Porque... sigo en este avión.

La Delia se escapó

La tía Delia rascaba la espalda como si estuviese narrando una historia mágica, donde sus manos eran barridas de todo lo malo, de lo que lastima a veces. O eran casi una excusa, un trampolín directo a un sueño hermoso. Y temer entrar a ese sueño era casi un histeriqueo porque no quería perder noción de su tacto. Mis miedos ya ahuyentados eran fríamente humillados, porque la tía hacía un bien de vocación. Y por que no, de voluntad. Porque era una tía, al menos para mi. Pero una tía como las que no tenía, como las que me faltaban. Como si hubiese un lugar perfectamente guardado para ella y su paso por mí. Su piel estaba trizada de tierra y sus ojos miraban inocentes infinitos. Su tristeza siempre soslayada por los mates de la mañana, donde invadían sus risas: tan familiares como el clic de un reloj inconfundible, el cual estas tan acostumbrado a escuchar que pensabas que no iba a dejar de sonar nunca.

El Zama contempla -dice

"

Me remontaba a la idea de un dios creador. Un espíritu que no hacía pie en nada, capaz de establecer las leyes del equilibrio, la gravedad y el movimiento. Pero su universo era una rotación de bolillas, mayores o menores, opacas o luminosas, en un espacio preciso, como recortado por el alcance de una mirada, en el cual el sonido resultaba inconcebible.

Entonces, por mis necesidades, el dios creador tomaba la figura de un hombre, que no podía ser verdaderamente un hombre, porque era un dios, ajeno y remoto. Un anciano de melena y barba blancas, sentado en una roca, que contemplaba con cansancio el universo mudo.

Sus cabellos eran de siempre blancos. Había nacido anciano y no podía morir. Su soledad era atroz. Aciaga.

Como un dios no puede crear dioses, pensó crear al hombre, para que éste los creara.

Creó entonces la vida. Pero antes de crear al hombre, hizo las culebras, los gérmenes de la peste y las moscas, dio fuego a los volcanes y removió el agua de los mares. Precisaba extirpar el tormento y una cierta cólera que la soledad había puesto en su corazón.

Después realizó una obra de amor: el hombre, y lo rodeó de bienes.

Pero el dios fracasó, porque el hombre creó multitud de dioses que no miraban bien al primero y no sólo se repartieron el universo, sino que algunos de ellos impusieron hegemonías. El mayor fracaso del dios consistió en que podía ver al hombre, pero el hombre no podía verlo a él, no podía devolverle ninguna de sus miradas enternecidas de padre.

El dios quedó solo e irritado. Dejó que los frutos del bien se multiplicaran por sí mismos o por obra del hombre; mas no eliminó los males y desde entonces, para manifestar su presencia, se complacía en agitarlos, ora aquí, ora allá. Otros dioses advenedizos le ayudaban.

"

Andrei Tarkovsky sobre el ARTE

"En el arte, el hombre se apropia de la realidad por su vivencia subjetiva."

"La idea de lo infinito no se puede expresar con palabras, ni siquiera se puede describir. Pero el arte proporciona esa posibilidad, hace que lo infinito sea perceptible. A lo absoluto sólo se accede por la fe y por la actividad creadora. Las condiciones imprescindibles para la lucha del artista hasta llegar a su propio arte son la fe en sí mismo, la disposición de servir y la falta de compromisos externos."

"(...)el arte tiene una función profundamente comunicativa, puesto que la comunicación interpersonal es uno de los aspectos fundamentales de la meta creativa(...)"

"La autorrealización sin la mutua comprensión carece de sentido. La autorrealización en nombre de una unión espiritual con los demás es algo atormentador, que no aporta ningún provecho y que en definitiva exige grandes sacrificios de uno mismo. ¿Pero es que no compensa escuchar el propio eco?"

"El comprender una imagen artística significa, por el contrario, recibir la belleza del arte a un nivel emocional, en algunos casos incluso «supra»-emocional."

"El poeta es una persona con la fuerza imaginativa y la psicología de un niño. Su impresión del mundo es inmediata, por mucho que se mueva por las grandes ideas del universo. Es decir, no «describe» el mundo, el mundo es suyo."

"La moderna cultura de masas —una civilización de prótesis—, pensada para el «consumidor», mutila las almas, cierra al hombre cada vez más el camino hacia las cuestiones fundamentales de su existencia, hacia el tomar conciencia de su propia identidad como ser espiritual."

"La finalidad del arte consiste más bien en preparar al hombre para la muerte, conmoverle en su interioridad más profunda."

"Cuando el hombre se topa con una obra maestra, comienza a escuchar dentro de sí la voz que también inspiró al artista"

"(...) sólo hay una cosa que se pueda llamar leer en el más alto sentido de la palabra: no aquello que nos adormece narcotizando nuestros más altos sentimientos, sino aquello a lo que hay que acercarse de puntillas, aquello a lo que dedicamos nuestras mejores horas de vigilia"